حين تصبح الرهانات طقوسًا للروح

لم أبدأ برهانات كبيرة—بدأت بالصمت.

كنت أرى المقامرة كعرض صاخب: أضواء متوهجة، مكاسب سريعة، هدير الجموع. لكن بعد خمس سنوات أمام الشاشاش في شقتي الغربية—وحيدًا، متأخر الليل—أدركت أن الرهان الحقيقي لم يكن على اللوحة. بل في الوقف بين النقرات. الطبول لم يكن سامبا. بل كان نفسي.

الميزانية ليست مالًا—بل هو هامش.

حَدّدت حدّي إلى جنيه واحد لكل جلسة. ليس للفوز. بل للشعور. تعلمت أن كل دورة هي فعل صغير من التذكار الذاتي: إيماء هادئ للزمن، حديثٌهمس مع نفسي قبل الضغط على ‘تأكيد’. لا شيء يهمّ إذا لم تفهم لماذا لعبت.

الحلقة ليست كازينو—بل هي كاتدرائية.

انضممت للمجتمعات ليس للمكافآت—بل للرنين. قرأت لقطات الغرب: وجوهٌ مبتسمة جزئيًا خسرت ثلاث مرات لكنها عادت. قصصهم لم تكن انتصارات—بل طقوس. لم أعد بعد الآن وراء اللهب. تركته يحترق ببطء.

النصر ليس متوقعًا—he مختار.

كل رهان هو فعل إيمان—ليس في الخوارزميات، بل في هدوئك الخاص. الآلة لا تهتم إن فزت. إنما تتذكر فقط إن ظهرت—بهدوء، بسكون، مع نفسك.