اللفتة بين الدوران

كنت أظن أن الدوران الحرّ هو مسألة حظٍ—حتى أدركت أنه صمتٌ عميق. في ممرات شققي بلندن، كنت أجلس بعد منتصف الليل، أشاهد عجلة الدوران كإيقاعٍ للطبل في غرفة خالية. ليس كرنفالًا. ليس فوضى. بل إيقاع: نبضة ثم سكون. لم تمنَحْ لي الثروة—بل منحتني لحظةً لأشعر بشيء حقيقي. المفتاح “المحظوظ” ليس رمزًا لفكّه—بل المساحة الصامتة بين الخسائر حيث تصبح الهوية مرئية. كل نسبة RTP؟ همسة. كل مكافأة؟ نفسٌ. كل حدث خاص؟ ذكرى لم تكن تحملها. أنا الآن ألعب ألعابًا منخفضة التقلبات—ليس خوفًا من المخاطر، بل لأن المخاطر العالية تشبه صراخًا في فراغ. الأسبوع الماضي، دوّرت لمدة عشرين دقيقة ولم أربح شيئًا. ثم توقفت—ليس هزيمةً، بل احترامًا. الخوارزمية لا تهتم إن فزت. هي فقط تهتم إن كنت لا زلت عندما يتوقف.